Les murs qui parlent
En franchissant la porte, elle s’arrête net. Les murs du salon sont entièrement recouverts de dessins. Des dizaines. Peut-être des centaines. Des crayons maladroits, des formes enfantines collées avec du sparadrap blanc.
Sur chaque dessin, trois silhouettes : un homme grand, un petit garçon, une femme aux longs cheveux. Et au-dessus, toujours le même mot, tracé en lettres tremblantes : « Maman ».
Elle les regarde un par un. Dans certains, l’enfant tient la main de la femme. Dans d’autres, ils sont tous les trois devant une maison, sous un grand soleil jaune. Dans chaque dessin, c’est elle.
Les étoiles qui ont tout dit
Son mari se tient derrière elle. Il est épuisé, les épaules voûtées, le regard creux. En silence, il la guide jusqu’à la chambre du fond. Une chambre transformée en espace médical, avec machines et tubulures. Et là, dans le lit, le petit garçon — beaucoup plus pâle, beaucoup plus frêle.
Sur la table de chevet, un bocal rempli de minuscules étoiles en papier, pliées à la main.
— Il en fait une chaque fois que la douleur devient trop forte, murmure son mari. Il pense que s’il arrive à en faire mille, tu diras oui.
Ces mots la traversent de part en part.
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